Calabras

El día que el escritor murió, salieron a las calles sus calabras. Se habían quedado atrapadas en aquellos cuadernos de piel por tanto tiempo, que perdieron su forma. Se habían cubierto de polvo y eran ahora letras blancas y pálidas. Se les veía caminar por todos lados, se les veía tratar de mover sus vocales como huesos. Algunas llevaban puestas sus tildes y puntos como gorros, otras iban sin adorno ni estorbo. Las calabras gritaban con voces agudas. No las habían dejado salir en el pasado... las calabras huían del papel y se metían en las casas de los demás. Trataban de entrar por los oídos y metérseles a todos en la cabeza. Le robaban la tinta a cualquiera para vestirse de nuevo. Después de encontrar qué ponerse, se dedicaban a conquistar a los poetas que salían en las noches por unos tragos de whisky y ron. 

Tal vez todos seamos culpables por permitir que nuestras palabras mueran y se vuelvan calabras, quizá de vez en cuando la solución sea que salgan de aquí, de mí y de ti.